Câteodată

Degeaba mă gândesc.

Pentru ce lumea asta
m-ar iubi?
Pentru ce important
oare eu i-aş fi?

Degeaba trece parcă
timpul, uneori.
Şi ora, şi ziua,
şi lunile-mi par
ca nişte triste şi tărăgănate ploi.
Degeaba…

Mă-ntreb uneori, adeseori,
ce-i important?
Îmi pare lumea asta,
câteodată, un fel de cant,
în care însă,
nu se potriveşte
muchia gândurilor mele.

Ce ironie!
Ce irosire…

Lumea asta e un fel de idee
care ne sparge-n mii
de gânduri deşarte.
Mă-ntristează fericirea altora, uneori
şi fug departe.
Fug de gândurile mele.
Ce greşeală…

Ce greşeală să doresc…
Ce eroare să preţuiesc
ce nu-i al meu.
Şi mă îndoiesc.
Lumea asta toată pare
că minte
şi ne minţim unii pe alţii
şi pe noi înşine, apoi.

Ce e lumea? l-aş fi întrebat.
Ce să vreau?
Ce să fac?
Ce să gândesc?
Ce să vorbesc?
Ce să-mi doresc?